Article 9

Dans le cochon, tout est bon...

noreply@hautetfort.com (A propos...) — Tue, 11 Mar 2008 10:20:00 +0100

... ou comment quand même causer écologie quand on n'a pas été foutu de structurer l'article qu'on promet depuis des mois.

D'ailleurs, avant toute chose, je crois qu'il faut que je présente mes excuses (quoique cela fasse un brin pompeux puisque cela présuppose qu'il intéresse quelqu'un) pour l'annonce foireuse du mois de novembre où je promettais un article qui allait "bouleverser la vision moderne de l'écologie" (Tu parles, Charles !). J'ai un peu présumé de mes capacités et ne suis encore qu'à l'introduction après 17 pages word en Century Gothic 10. Du coup, impostable sur un blog, même si j'arrivais à le terminer.

Peut-être qu'un jour je sortirai un bouquin qui sera alors un échec commercial et critique monumental mais au moins vous, lecteurs de ce blog, n'aurez pas attendu vainement. (Comme si qui que ce soit attendait...)

Bref.

J'ai lu dernièrement le texte d'une chanson d'un groupe "hardline vegan", une sorte de groupuscule extrémiste qui prône "l'élévation de l'animal au niveau de l'homme".

Ca donne à peu près ceci :

"Your position is irrelevant to this situation, its black and white, youre wrong, we're right, and youd better come to that realization. . . Cos' its murder plain and simple, no justification for the taking of a life without provocation. Youd be guilty of a crime in courts throughout the nation, if the victim was human you could face execution..."

En gros, "nous" avons tort, "ils" ont raison, faut pas tuer des n'animaux et nos abattoirs c'est comme Dachau (ça c'est dans la suite du texte que je vous épargne).

Et là ben...
Tout ce qui me vient à l'esprit, c'est une question con :

Euh...

Si on considère un poulet comme son égal... on doit aussi considérer une fourmi comme son égal, non ?

Soit.

Mais alors faut plus marcher dans l'herbe.

Et si on considère une fourmi comme son égal, les bactéries, microbes, virus et autres paramécies sont aussi nos égaux, non ? Après tout c'est des "animaux". (oubliez ce terme, il est approximatif... Remplacez-le par "vivants". Merci Emily... :p)
Mais alors faut plus jamais faire la vaisselle ou s'moucher. Parce qu'on en bute, des bactéries ou des microbes.

Et question con (encore) mais...

Une carotte, c'est vivant, non ?

'fin... j'me demande. Parce que bon... Vu qu'c'est vivant, pourquoi on a l'droit de la manger, elle, et pas le poulet ?

Parce que le poulet bouge ? Matez bien une carotte en accéléré, elle pousse, elle bouge.

Parce que le poulet crie ? Qu'est-c'qui nous dit qu'avec des oreilles spéciales on l'entendrait pas crier, la carotte ? Après tout, on reste bien souvent trop focalisé sur le fait qu'il n'existe que nos cinq sens et aucun autre. Alors qu'il y a de nombreux exemples dans le regne animal de "perceptions" différentes des nôtres. D'animaux capables de "sentir" ce dont on n'aurait même pas idée. Il existe peut-être un animal qui entend les carottes chanter, la nuit, au fond des champs.

Alors quoi ? Une carotte c'est vivant, ça bouge, et p'tet même que ça crie.

Pourquoi on a le droit de la bouffer et pas un poulet ?

La vie ne peut avoir lieu sans la mort. Croire qu'on peut exister sans anéantir d'autres vivants, c'est avoir des oeillères grandes comme la raquette de Pete Sampras.

"Si, c'est possible !"

Ah ?

Oublions la bouffe. Et pensons "vie" tout court.

Là, par exemple, je suis assis sur une chaise. Cette chaise, en bois, a nécessité qu'on tue un arbre pour la confectionner.

Je suis assis sur un cadavre d'arbre. Quelle abomination.

Et ma chemise ? 100% pur coton !

Une plante ! Vivante ! Je me sens sale.

"Ben t'as qu'à porter du Nylon© ou du Lycra®". Et là j'ai envie de dire merci aux plus "fashion addict" d'entre vous d'avoir relevé cette éventualité. Ils apportent de l'eau à mon moulin.

Parce que, bon... Le lycra, le nylon ou autre... C'est du "plastique" un brin modifié, non ? Et le plastique c'est quoi ?

Un dérivé de pétrole, pardi.

Et le pétrole, comme tout combustible fossile, c'est une transformation par le temps (je schématise, hein : le processus est plus complexe) de matières organiques. Bois, carottes, petit lapins morts, c'est tout ça, le pétrole.

Horreur suprème !

On en met même dans nos voitures qui, lorsqu'on y réfléchit ne sont dès lors plus seulement des engins monstrueux tuant la planète par les saloperies qu'elles émettent mais pire : tuant la planète avec ses propres cadavres.

J'ai donc décidé, dès maintenant, d'arrêter de manger, de m'habiller, de vivre dans une maison avec des meubles, de me chauffer et de me déplacer.

"Mais non ! Arrête ! Le pétrole et le bois, on s'en fout : c'est pas nous qui les avons tués, ils sont morts depuis longtemps".

Ah bé oui ! Evidemment ! Que n'y avais-je pas pensé. Toujours cette fameuse loi du "mort kilométrique" qui dit que "quand c'est pas nous et que c'est loin c'est pas grave".

Ben oui mais alors les poulets. C'est pas moi hein. Moi j'l'achète tout prêt. Pourquoi j'ai pas la conscience tranquille ?

Parce que l'homme a une imagination débordante et une forte tendance à la métonymie primaire : lorsqu'il voit une côtelette, il imagine instantanément l'adorable petit cochon, ses grandes oreilles et son groin sale faisant "niurf niurf".
Puis on l'entend chanter, comme dans le film "Babe", l'adaptation de la troisième Symphonie (avec orgue) de Camille Saint Saens. (Déconnez pas, cliquez sur les deux liens, ci-dessus et vous verrez que j'raconte pas des bêtises pour le plaisir.)

Et ce chant se mue en un atroce hurlement couvert par le bruit de la scie circulaire de l'abattoir qui scie la carcasse de ce pauvre porcelet en deux sur toute la longueur.

Alors un instant on hésite, on repose le paquet, au mieux on se dit "Pas cette fois." et on repart le coeur plus léger, au pire on le jette dans le caddie et on essaie de ne plus y penser jusqu'au retour à la maison et la corvée de déballage des courses.

En fait, c'est à ce moment de mon développement qu'il faut que je dise que je suis plus ou moins d'accord avec les amis "Vegan hardline".

Vous en doutiez, hein ?

Et pourtant si ! Je suis tout à fait d'accord. Ceux qui ont lu le "teaser" de mon article inachevé l'ont peut-être déjà compris.

Considérer l'homme comme "supérieur à l'animal" est pour moi une absurdité sans nom. Mais contrairement aux copains Khmers Verts, terroristes du chou de bruxelles, je ne prône pas "l'élévation de l'animal au rang de l'homme" mais bien le contraire : le replacement de l'homme au niveau de l'animal.

Parce qu'après tout, quelle est la seule différence entre l'homme et un lapin de garenne ?

Le fait que l'homme "a conscience" de sa propre situation ?

Et qu'est-ce qui nous dit que le lapin de garenne n'en a pas conscience ?

"Pas possible : pas assez intelligent".

"Pas assez"... c'est fou comme on a tendance à considérer tout ce qui n'est pas Nous comme "trop" ou "trop peu".

L'homme, un animal comme les autres, je disais donc.

Et dans ce cas là, posons-nous le problème du poulet ou de la carotte à l'inverse :

Le lapin se pose-t-il la question de savoir si la carotte est ou a été vivante, lorsqu'il la croque ?
Le renard se demande-t-il à quoi pense le lapin lorsqu'il lui déchire les entrailles avec les dents ?

"Oui mais ils n'en ont pas la conscience".

Je l'ai dit plus haut : pas sûr. Loin de là.

Et tiens, une question subsidiaire :

Pourquoi est-ce que dire "Je mange un pavé de boeuf sauce roquefort" ne réveille aucune sensibilité alors que "Je déguste une cuisse de yorkshire grillée au miel et poivre rose" passe pour une abomination ?

Hein ?

J'me demande ?

C'est parce qu'on considère un chien comme "supérieur" à une vache ?
Sur base de quelle considération ? L'intelligence ?

Qui a pu la mesurer avec précision ? Et puis quand bien même la vache aurait un Q.I. "objectivement" plus bas que le chien, est-ce que ça justifierait qu'on s'indigne de l'abattage du chien à des fins alimentaires et pas de celui d'une vache ?

Cool ! Voilà qui va faire plaisir aux meurtriers de la planète : ils écoperont dorénavant d'une peine de prison au prorata du quotient intellectuel de leur victime.

Et le mec qui tuera une personne tétraplégique ou dans le coma n'ira pas plus longtemps en prison que pour l'assassinat d'un poireau dans la fleur de l'age.

Enfin... Qu'est-ce que j'essaie de dire par l'absurde ?

En fait pas grand chose : perso je me fous que des gars n'aient pas envie de manger de viande, veuillent manger des carotes et pas du céleri, refusent de porter des vêtements en lin, ou que sais-je encore.

Si c'est leur trip, la méthode qu'ils ont trouvée pour donner un sens à leur existence ou une simple "envie", peu me chaut.

Mais j'en ai marre du prosélytisme écologique. Du "Il faut protéger la planète" qu'on nous rabache à longueur de journée pour tenter de nous faire culpabiliser d'être, tout simplement.

Bon sang, est-ce qu'un lapin se pose la question de savoir s'il détruit la planète ou pas ?

Est-ce que les lapins, arrivés en surpopulation en Australie, ont mis en place un système de régulation des naissances, comme en Chine ? Est-ce qu'ils ont lancé des actions de développement durable ? Ou ont-ils continué à poliférer anarachiquement sans se soucier du jour où l'écosystème serait tellement saturé par leur présence serait totalement bouleversé ?

"Oui mais ils ne sont pas assez intelligents pour ça". Pas sûr, j'ai dit. Je le répète.

Et qu'est-ce qui s'est passé avec lapins ?
L'homme a tenté de les réguler, de jouer les zorros de l'écologie, en introduisant d'autres bestioles, des maladies, et je ne sais quel bordel encore.

Mais d'une part, détruire les lapins pour sauver l'écosystème, n'est-ce pas détruire la Nature pour sauver la Nature ? Est-ce que "trop de lapins" ce n'est pas autant la Nature que "juste assez de lapins" et que "pas de lapins du tout" ?

Et d'autre part, l'action de l'homme a-t-elle sauvé la siuation ? Non, elle n'a fait que "bouleverser" l'écosystème différemment.

Il n'y a plus "trop" de lapins mais il y a désormais quelques autres saloperies qui ont échappé au contrôle suprême de l'être humain.

Logique : vouloir régler un problème sans avoir une connaissance complète du fonctionnement général du système dans lequel il survient, équivaut, la plupart du temps, à faire pis que mieux. Ou a reporter le problème sur une autre partie du système.

Et là, on parle d'un système ultra-transcendant par excellence : "la Nature".

Les lapins, les carottes, l'homme, le système solaire, l'univers et ce à l'intérieur duquel l'univers se trouve.

Pour savoir quel impact réel aura la moindre de nos actions sur la "nature", il faudrait faire un audit complet de tout l'univers en général et dans le détail avant de se lever chaque matin.

A chaque pas, si on pousse le raisonnement à l'extrême, nous risquons de conduire l'univers tout entier à sa perte ou, au contraire, de lui accorder une seconde de répit supplémentaire.

Ah oui, parce que j'ai oublié : "répit", je crois avoir choisi le mot a bon escient.

A votre avis, les amis, quelle est le seul élément inamovible et déterminant de toute chose hormis le "Temps" (avec un T majuscule, c'est important. Je ne parle pas de secondes ou de minutes mais de la suite immuable de toute chose) ?

Simple : la FIN.

Tout est voué à se terminer.

Tout ?

Tout !

Surtout vous.

Surtout moi.

Et les petits lapins.

Et la Terre.

Et le Système Solaire.

Et par extension l'univers tout entier.

Et quand il n'y aura plus rien ?

Ce sera toujours la Nature.

Mais on ne sera juste plus là pour le voir.

Je ne prône pas la destruction anarchique ou l'abus dans l'utilisation de tout ce qui fait qu'on peut vivre.
Je trie mes déchets, économise l'énergie, ne tue pas les animaux inutilement et ne détruis pas les plantes pour le plaisir.

Mais si on commence à s'interdire une seule chose. Parce qu'il "FAUT", alors on peut tout s'interdire. Surtout de vivre. Il n'y a que comme ça qu'on arrivera à limiter notre impact sur la "Nature".

J'ai d'ailleurs lu, encore sur le site d'un mec à tendance Vegan, qu'il fallait encourager l'IVG. J'ai même lu "Procréation = meurtre".

Pourquoi l'auteur de ces paroles ne réfléchit pas un peu plus loin ? Il comprendrait alors que "Vie = meurtre". Et que prôner la mort des "autres" ne suffit pas. Mais que le salut de la Nature telle qu'il croit devoir la protéger passe également par son propre suicide.

Ou pas.

Retrouvez la suite de ce raisonnement dans mon livre "Ces mensonges que l'homme se fait à lui-même" à paraître en 2037 aux éditions Tourne-en-rond.

Merci de votre attention.

A bientôt.

Le spleen du sablier...

noreply@hautetfort.com (A propos...) — Sat, 02 Feb 2008 21:35:00 +0100

... ou "Tout existant naît par hasard, se prolonge par habitude et meurt par rencontre".

La dernière fois, c'était il y a sept jours.

Je m'en souviens bien, j'étais exactement ici, précisément dans la même attitude qu'à l'instant;
Et j'avais déjà la même douleur, juste sous le diaphragme, la même nausée, de celles qui vous coupent l'appétit et vous montent les larmes aux yeux.

Le même vague à l'ame.

Est-ce que je portais les mêmes vêtements ? Je ne puis plus l'affirmer mais j'en suis presque sûr. Car lorsque je suis en mal de moral, je fais souvent des cycles de sept jours. Ca limite la corvée de lessive : sept chemises, sept caleçons, quatorze chaussettes. Tout à peu près de la même teinte, pour ne pas devoir séparer le blanc des couleurs.

Et la vaisselle, ça j'en suis certain, n'a pas bougé. La pile est là, inchangée depuis le Nouvel-An, à tel point que les assiettes sont depuis longtemps scellées les unes aux autres. D'ailleurs, ça ne sent plus : au bout de deux semaines, expérience à l'appui, les bactéries et les moisissures s'étant auto-digérées, les restes ont séché pour devenir durs comme de la pierre.
Tous les soirs, je mange sur le pouce : frites-pizza-nouilles instantanées par cycle de trois jours. Ca me permet de ne devoir laver qu'une paire de baguettes tous les six jours : j'en ai deux.

La dernière fois, c'était il y a dix-mille quatre-vingt minutes.

J'avais passé les heures précédant, comme aujourd'hui, à jouer en réseau à l'un ou l'autre jeu "social" et à répondre machinalement aux rares personnes faisant clignoter en orange leur fenêtre MSN minimisée dans ma barre des tâches pendant que la radio me parlait de la déstructuration harmonique "John Cag'ienne" par la voix d'un musicologue dont je me suis répété le nom, tentant de le retenir, pour l'oublier trente secondes plus tard.

La dernière fois, on l'aurait crue il y a un instant.

Car quand toutes les semaines se ressemblent, quand l'une et l'autre et la suivante ne sont qu'une vague habitude, l'enchainement morne, au rythme de l'influence de la lune, des flux et reflux d'une flaque d'eau croupie appelée "vie quotidienne", le temps est à la fois infiniment détendu et contracté sur une tête d'épingle.
L'on se sent épuisé, comme après une course d'endurance, tout en sachant qu'on n'a jamais bougé d'un centimètre et qu'on mourra au même endroit qu'à sa naissance;

Demain, dans mille ans.

La dernière fois, c'était exactement comme la première.

Je tournais en rond sur la toile virtuelle comme un moucheron hébété par la stupeur d'une morsure venimeuse se débat vainement sans plus savoir pourquoi il lutte, pendant que huit pattes délicates, presqu'amies, l'emballent doucement dans une soie fine jusqu'à l'en étouffer. Parfois, j'arrêtais la radio qui parlait, alors, d'un disque évoquant l'évolution de la musique pour violon solo à l'aube du dix-septième siècle, ceci pour mieux perdre deux minutes trente à m'abrutir devant une vidéo des chats les plus drôles ou un medley des plus belles gamelles télévisuelles du siècle.
Youtube, opium de la tribu NetV2.0.

La dernière fois, c'était un samedi soir.

Comme ce soir, j'étais seul, dans quarante mètres carrés au rez-de-chaussée d'un immeuble de trois étages. Trois pièces en centre-ville, une fenêtre et une mezzanine construite de mes mains.
Il y a deux ans, je le voulais un nid pour deux, ce studio. J'étais tombé amoureux du parquet. De larges et épaisses planches de vieux chêne clouées à l'ancienne, laissant un espace irrégulier d'un demi centimètre entre chaque. Leur couleur ambre foncée et les murs blancs m'avaient charmé en dix secondes. Si bien que j'avais signé sans même lui demander son avis. Et j'avais bien fait : deux semaines plus tard, je n'en voulais plus dans ma vie et je décidais de choisir mes meubles tout seul.

La dernière fois, j'étouffais, comme, j'étouffe aujourd'hui.

Alors je regardais, envieux, mes "amis" déconnectés de MSN, Parano, Facebook, VipArea et tout ces "réseaux" qui font, parait-il, qu'on n'est jamais vraiment tout seul. Et je comprenais qu'ils avaient, eux, mieux à faire, le samedi soir, que rester comme des cons devant leur écran.
Ainsi me sautait au visage l'horrible réalité : je ne compte pas. Pour personne.

Mes parents, à cent kilomètres, passent la soirée devant la télévision ; ensemble.
Ma copine, à cent cinquante kilomètres, sort et se bourre la gueule avec un groupe d'une dizaine de connaissances.
Mes "amis" vont au cinéma, boivent un verre, jouent au bowling, dînent chez des amis, chantent au karaoke ou que sais-je encore.

Pour aucun d'eux, ce soir ni jamais, je n'existe réellement.

Alors, moi, je me sens comme le gamin dont le coeur se déchire et l'estomac se tord lorsqu'il voit l'asthmatique à lunettes être choisi avant lui pour participer au match de foot de la récréation.

Et je prie pour que, ce soir, mon téléphone sonne pour m'annoncer qu'on m'invite à participer à la liesse générale du week end.

Je serais prêt à tuer pour que l'on me considère comme "la" personne à associer à un événement.

Je vendrais mon âme pour être, juste une fois, le premier choix ; pour ne pas avoir à mendier de la tendresse humaine comme le lépreux de Calcutta mendie un peu de pain ; pour que lors d'une fête d'anniversaire quelqu'un dise "C'est dommage qu'il n'ait pas pu venir, Sébastien.".

Il n'est que vingt heures, on peut encore m'appeler.

Mais les grains de sable qui tombent, l'égrènement de la trotteuse sur le cadran de ma pendule ne me rapproche que d'une chose : l'heure à laquelle, découragé d'attendre, j'irai retrouver mon lit pour animer ma vie inconsciente de rêves fades.

La dernière fois, c'était... c'est à chaque instant, depuis dix ans.

C'est pas forcément la misère,
C'est pas Valmy, c'est pas Verdun,
Mais c'est les larmes aux paupières
Au jour qui meurt, au jour qui vient

Ce mal de vivre
Le mal de vivre
Que l'on de doit vivre
Vaille que vive.

Je suis tombé amoureux...

noreply@hautetfort.com (A propos...) — Thu, 29 Nov 2007 18:30:00 +0100

... ou "Comment vous rendre le temps moins long en attendant l'article que je promets depuis des semaines sans avoir l'inspiration de l'écrire."

Et non, il ne s'agit pas d'une jeune femme: j'en ai une, je la garde encore un peu.

Et oui c'est un titre racoleur.

Mais ça vaut le coup.

Car c'est l'une de mes plus anciennes et fidèles amours que je veux vous présenter : la musique classique.

Et plus particulièrement d'un genre bien défini : un Requiem.

J'ai, depuis toujours aimé ces oeuvres qui sont, pour moi, parmi les plus profondes et les plus touchantes qu'on ait jamais écrites.

Allez comprendre pourquoi, mais quand il s'agit de composer une musique qu'ils pourraient resservir le jour de leur enterrement, les compositeurs se surpassent. Enfin, dit comme ça, en fait, ça ne me parait plus aussi étonnant.

Bref, aimant cela tout particulièrement, je m'en gave régulièrement, celui de Fauré étant mon préféré, ceux de Mozart et Duruflé suivant de près et précédent un vaste peloton.

Avant hier, ayant posé confortablement mes petites fesses sur le velours rouge de la chaise d'une des loges du premier balcon de la Salle Philharmonique de Liège, j'ai eu le plaisir d'entendre un concert durant lequel l'Orchestre et les Choeurs du Conservatoire nous ont servi un Gloria de John Rutter.

Et c'est là que je me suis rendu compte que je ne connaissais que de loin ce compositeur Britannique, élève de John Taverner et agé d'à peine soixante-deux ans.

N'aimant pas les lacunes (pourtant vastes) dans ma culture (hélas bien limitée) et supportant encore moins qu'on les pointe du doigt, je me suis empressé, dès le lendemain, de me rendre à la médiathèque la plus proche et de faire, comme je fais souvent lorsque je souhaite découvrir un artiste : louer tout ce que je trouvais composé par lui.

Ce qui se résume, pour Rutter, hélas... à un seul disque.

Mais quel disque, bon dieu !

Edité par Hyperion (qui ne produit en général pas de la merde et a le chic pour dénicher des petites perles), il reprend, outre le Requiem, quelques pièces de musique sacrée pour choeurs et orchestre, toujours de Rutter.

Mais revenons-en au Requiem.

Et là, chers amis, c'est solennellement que je vous OBLIGE à cliquer sur la photo ci-à-côté et à télécharger pour l'écouter le "Lux Aeternam", ouverture du Requiem.

"Quoi, on n'a pas le choix ?", vous entends-je demander.

NON on n'a pas le choix ! Quand c'est l'avenir de votre perception musicale qui est en jeu, on n'a pas le choix.

A la première écoute, peu attentif que j'étais, les harmonies un brin Fauréiennes m'ont malgré tout attiré l'oreille. A tel point que j'ai réécouté le "Lux Aeternam" six fois d'affilée, les yeux fermés. De quoi me plonger dans une sorte de transe auditive, une extase sonore.

"Mais qu'est-ce qu'il a de si fameux ?" me demanderont les plus sceptiques qui n'accepteront de cliquer sur le lien que pour une excellente raison.

Et bien, chers amis, ce qu'il a de si exceptionnel, ce Requiem, tient en deux éléments : la merveille de la composition et l'excellence de l'interprétation.

La seconde, intimiste à souhait, vous plonge dans une crypte sombre et tiède où seuls percent par le vitrail vert et rouge de timides rayons de soleil. La précision des choeurs de la Sinfonietta de Bournemouth sous la baguette de Stephen Leyton est à faire frémir. Et, alors que je suis très difficile sur ce point en temps normal, les solistes sont d'une justesse impeccable.

Quant à l'orchestre, il est simplement irréprochable.

L'écriture de Rutter, elle, je la résumerai en une phrase : Elle donne envie de mourir, espérant que pour la cause, il nous écrira un Requiem.

Claire, lumineuse, pleine d'espoir, délicate mais d'une richesse rarement égalée, emplie d'une sérénité sans faille, on est bien loin de la vision noire et menaçante de la mort qu'a dépeinte un Mozart sentant le poids de sa condamnation prématurée.

Je suis prêt à parier que si le monde entier entendait, en même temps, cette oeuvre, les gens arrêteraient de se battre.

Pas convaincu ?

Louez le disque.

Achetez-le.

Puis armez-vous de votre plus fidèle casque audio, votre fauteuil le plus confortable, tamisez les lumières, fermez les yeux et ouvrez les oreilles.

Et si, après 35 minutes et 48 secondes vous ne dites pas "Quoi ? C'est déjà fini ?" je vous rembourse le prix d'achat du disque*.

D'ailleurs, à l'instant où j'écris ces lignes, j'entends arriver les dernières secondes de l'oeuvre dont je vous parle depuis tout à l'heure. Je l'ai lancée à l'instant où j'écrivais le premier mot de cet article et je sens que je vais recommencer l'écoute immédiatemement.

Allez, je vous laisse, il faut que je ferme les yeux.

(PS : promis juré craché, je n'oublie pas l'article pour lequel j'ai fait le teasing. J'en ai une ébauche mais c'est pas facile facile à mettre en place.)

*Dans la limite de disponibilité des fonds présents sur mon compte en banque.

Que celui qui n'a jamais fauté...

noreply@hautetfort.com (A propos...) — Tue, 20 Nov 2007 18:43:51 +0100

... me jette la première bière.

Je sais, il y a deux jours, j'avais fait un "teasing" au sujet d'un article que je vous promettais fabuleusement merveilleux.

Oui.

Bon.

Ben va falloir attendre encore un ou deux jours : j'ai du mal à être suffisamment concis.

Et vous ne voudriez pas lire un pamphlet de 300 pages, si ?

C'est pourquoi, chers lecteurs aussi magnanimes qu'anonymes, je vous remercie d'avance pour votre patience.

Teasing...

noreply@hautetfort.com (A propos...) — Mon, 19 Nov 2007 00:51:39 +0100

... Ou "Pour plaire, ménage ton effet".

Sachez qu'ici, demain soir très très tard, en lieu et place de cette note, vous pourrez lire un article, que je prévois kilométrique mais qui, malgré ce défaut habituel chez moi, devrait ne pas manquer d'intérêt.

A l'issue de cette lecture, 55% d'entre vous, chers lecteurs, me prendront sans doute pour un fieffé trou du cul qui véhicule des idées à la mords-moi-l'noeud, 30% n'auront pas pris la peine d'aller jusqu'au bout et 5% n'auront rien compris.

Peut-être, si un miracle se produit, les dix derniers pourcents restants, si je n'attends pas d'eux qu'ils considèrent mes paroles comme étant d'évangile, du moins, les auront-ils considérées comme profitables.

Le titre de cet article sera sans doute "L'homme est un animal comme les autres... ou "L'écologie, vaste mensonge"."

"Pourquoi je fais ça" ?

"Tout le monde s'en fout" ?

Je sais... Mais si je ne fais pas ça, pour me forcer à écrire cet article, je sais que je ne l'écrirai jamais.

Faut bien que j'trouve des moyens pour m'obliger à faire mes devoirs, non ?

Sur ce, bonne nuit : j'm'en vais cogiter sous mes plumes.